. . . E A CATUABA BOMBOU

O primeiro porre a gente não esquece: o meu 

foi num Carnaval dos anos 1950, com Catuabom.

Por Roberto Muggiati

O rótulo assumidamente kitsch da Catuaba Selvagem desenhado por Benício, ilustrador que
teve trabalhos publicados na extinta revista Ela Ela.

Reprodução O Globo

A Catuaba Selvagem foi a grande sensação do Carnaval de 2017 – no Rio de Janeiro e em outras praças. As vendas foram tão marcantes que seu fabricante – a Arbor Brasil – já pediu autorização para entrar no mercado norte-americano, começando por Miami. Os motivos da preferência são o teor alcoólico (14%), o preço razoável e suas alardeadas qualidades afrodisíacas, além de exercer efeito menos diurético do que a cerveja.

A planta Anemopaegma
glaucum fotografada
na serra dos Pirineus

A bebida é feita a partir da Anemopaegma glaucum, popularmente conhecida como “catuaba” ou “catuíba”, uma planta da família das bignoniáceas. Considerada ornamental, medicinal e afrodisíaca, seu nome vem do guarani e significa “aquilo que dá força ao índio”.

Meu primeiro porre, aos treze anos, gravado a ferro e fogo na memória, foi no Carnaval de 1951, com Catuabom, uma gororoba que surpreendentemente ainda continua no mercado. Marinheiros de primeira viagem – eu e dois amigos – enjoamos e depois vomitamos a alma e perdemos a garrafa, que não tinha acabado, nas areias da praia de Guaratuba, no litoral paranaense. Gastamos umas boas duas horas embriagadas à procura do precioso Catuabom. Não tenho a menor ideia de como voltei para casa.

Eu passava as férias na casa de praia de meu tio e padrinho – advogado e jornalista – José Muggiati Sobrinho. Era uma bela residência de madeira – na época Guaratuba quase não tinha prédios de alvenaria – plantada na avenida principal, a meio caminho entre a baía e a praia aberta. Tio José era uma espécie de Rei de Guaratuba: comodoro do Iate Clube, com uma lancha possante, tinha o único lotação da cidade, uma Kombi, que fazia o trajeto da baía até a praia, com um quilômetro de distância. Era dono também do único cinema local. Explicando melhor: com o equipamento básico de um projetor, algumas latas com rolos de filmes e uma tela, ou um simples lençol branco, ele promovia sessões de cinema num galpão de madeira que pertencia à associação dos pescadores. Ao fim da sessão, as cadeiras eram encostadas às paredes e o galpão se transformava em pista de forró para os caiçaras.

Foi lá que vi um dramalhão mexicano inesquecível: Maria Candelária, de Emílio Fernández, que escreveu o enredo em treze guardanapos de papel num restaurante, enquanto esperava a atriz Dolores del Río, ansioso porque não pudera comprar um presente de aniversário para ela.  Estrelado por Dolores e Pedro Armendáriz, filmado na Cidade do México com fotografia do mestre Gabriel Figueroa, Maria Candelária, conquistou o Grand Prix da primeira edição do Festival de Cannes, em 1946. Um detalhe que nunca esqueci: a heroína morre apedrejada por uma turba.

A foto do fato narrado abaixo: escondendo a ressaca no Clóvis; no bloquinho de carnaval com as primas Marli (4ª) e Ieda (6ª); e a mesa de pingue-pongue em destaque à direita. Foto: Acervo Pessoal

Mas, voltando ao porre de Catuabom – eu deveria chama-lo de Catua-ruim – na manhã seguinte eu estava devastado, com o estômago em frangalhos. Aquele domingo me reservava duas provas terríveis: o almoço farto com pratos tradicionais como salada de batata à maionese, o macarrão com frango e taínha com farofa de ova; e um desafio de pingue-pongue, em que eu defenderia as honras da casa. A casa de tio José tinha um grande salão de uns quinze metros por dez, com uma mesa de jantar quilométrica que acolhia diariamente umas trinta pessoas, em que predominavam crianças, e uma mesa oficial de pingue-pongue. De tanto praticar, acabei me tornando o campeão do pedaço e frequentemente surgiam forasteiros que vinham me desafiar. O oponente daquele dia era um militar de Curitiba metido a besta que se achava um verdadeiro campeão de tênis de mesa. Enquanto o aguardava, disfarçadamente, fui várias vezes ao banheiro me desfazer das minhas entranhas. Vali-me ainda de um subterfúgio para ocultar minha ressaca: enfiei-me num Clóvis – do Arco da Velha ou do Tempo do Onça – e ninguém podia ver a minha cara, mas o sufoco de estar aprisionado naquela fantasia piorava o meu enjoo.

Como disse Sartre – ou, se não disse, pensou – a náusea é mil vezes pior que a dor, um convite ao suicídio.

O orgulho da família – e o meu, pessoal – estava em jogo. O oponente era agressivo e atacou forte no começo, mas estava aí a sua principal fraqueza: a truculência. Com sutileza e jogo de cintura ganhei a partida. E então fui encarar o almoço dominical ainda com o gosto amargo da catuaba na minha boca. Um gosto que sinto até hoje...