O pão nosso de cada dia • Por Roberto Muggiati

 

Foto Adobe Stock

Foi na última viagem do fim do meu primeiro casamento. Depois daquele porre que é a visita guiada a Versalhes fomos a um café enquanto o ônibus de Paris não chegava. A lembrança é clara. Ouvi, de um grupo de paulistas, a voz esganiçada de uma jovem: “Mas eles não servem cacetinho aqui!?” Me deu vontade de dizer: “Cacetinho é o cacete! Aqui eles não servem pães, só brioches...” Refreei o impulso, a cultura da mocinha não devia chegar à frase famosa atribuída a Maria Antonieta.

Entre as muitas coisas que tenho colecionado nestes tempos erráticos da pandemia está a quantidade de nomes usados para designar o pão nosso de todo dia: pão francês, careca, cavaca, baguete, bisnaga, broa. A baguete chamada de brigite entrou para o repertório depois da visita famosa da Bardot a Búzios no verão de 1964. Pão australiano, suíço, italiano, ciabatta, focaccia. Pão ázimo. Pão de queijo, pão de mel, de alho, de cebola, com gergelim, provolone, parmesão. Pão alemão: Pumpernickel, Kümmelbrot, aquele pão de cominho. Pão árabe, pão sírio. Pão de hambúrguer, pão de cachorro quente. Todas as formas de pão de forma com seus múltiplos sabores, grãos e fibras. Conhecem a sacadura? Imaginei que o nome fosse homenagem a Sacadura Cabral, o aviador que fez em 1922 com Gago Coutinho a primeira travessia do Atlântico Sul. Até hoje não tive confirmada essa teoria.

Quando ainda trabalhava na Manchete, descobri um pãozinho maravilhoso numa padaria da Rua Tonelero, vizinha ao prédio Albervânia, onde Carlos Lacerda sofreu o famoso atentado de 1954. Como tinha dificuldade em fixar o nome do pão, eu o associei ao do mandachuva do garimpo de Serra Pelada, o Major Curió. Era um minipão francês crocante, com uns cinco centímetros de comprimento e eu costumava compra-lo por peso.

Querendo reeditar a experiência gustativa de contornos proustianos, busquei a tal da padaria na internet. Apareceu logo uma Panificação e Confeitaria Curió, à Rua Tonelero, 202lj, telefone 2547.6266. Só que a Vivo informa:  “Esse telefone não existe”. E, navegando na Tonelero pelo Google Maps, não encontrei nenhuma padaria, o 204 é o número da portaria de um edifício novo sem lojas no térreo. Por enquanto, a vida fica me devendo o gostinho do curió. Mas a pesquisa sobre nomes de pães continua e toda colaboração dos leitores do nosso Panis (!) será bem-vinda. 

A revolução dos cyber seios (e o que isso tem a ver com a História)

As bem-dotadas estrelas dos videogames

por Clara S. Britto 

Vamos falar sobre seios. Tenho uma amiga com filhos adolescentes que, como muitos, são entusiastas dos videogames de última geração, como Playstation e Xbox. Alguns jogos têm como protagonistas super heróis e super heroínas. Estas, invariavelmente, são mega peitudas. 

Esse tipo de curvas acentuadas parece seduzir a garotada. 

Mas o fenômeno não está apenas na ficção digital. Um fabricante brasileiro de lingerie detectou que a venda de sutiãs tamanho P, que nos anos 1990 representava 20% do total, caiu em 6% e 15%, dependendo da região do país. Alimentação, sedentarismo e aumento da estatura média da população e a procura precoce por próteses estão entre os fatores que fazem os seios pularem dos decotes. 

Aquela jovem dos anos 1960/1970 que estava mais preocupada em conquistar direitos e exibia seios geralmente pequenos já era. Basta ver como as musas da época, Leila Diniz e Helô Pinheiro (a Garota de Ipanema), eram contidas no quesito. Ou as estrelas da Nouvelle Vague. Uma Sophia Loren tinha mais busto do que Anna Karina, Bernadette Lafont e Anne Wiazemsky juntas. 

Voltando ao Brasil. Hoje, um simples caminhada nos calçadões das cidades praianas prova que as novas gerações pouco ou nada deixam a desejar em relação às heroínas dos videogames. Vai longe o tempo em que a vibe dos peitões era tipicamente americana. Seios poderosos, dignos desse adjetivo, só no cinema. Os símbolos eram Jayne Mansfield, Jane Russel, Sophia Loren. Hoje, como um revival estético, suas medidas correspondem às das estrelas dos videogames.

Mas houve outros tempos em que os peitos foram valorizados. Os pintores clássicos, aí por volta de 1400/1500, foram pródigos em retratar belas damas em topless. Rafael teria sido o mais ousado. Tanto que a Igreja Católica atribuiu ao pintor a profusão e a profundidade dos decotes então adotados pela mulherada nos salões da reta final da Idade Média. 

Curiosamente, muito antes de Rafael, a igreja já havia passado a cultuar uma jovem e nobre siciliana de grande beleza e seios turbinados. Agueda, o nome da musa, despertou desejos intensos no cônsul Quinciano, que a pediu em casamento. A moça recusou, era cristã, já estava comprometida com Deus. Enfurecido pela negativa, e com o apoio do imperador Trajano, o cônsul mandou prender a jovem sob a acusação de prática de bruxaria. Ágata teve os seios arrancados. Por um milagre, os seios renasceram dias depois. A Igreja a reconheceu como mártir da virtude e santa. Para muitas crentes, Águeda tornou-se uma espécie de protetora dos seios. É cultuada até hoje, há orações em seu nome. Chegou a ser representada em pinturas com os seios nus, mas essas versões foram condenadas pelo clero e a imagem foi redesenhada. Mesmo assim, é a única santa retratada em muitas pinturas ou imagens com o volume do busto aparente sob as vestes. Há muitos mais mistérios entre a preferência dos games e o martiriológio romano do que pensa a vã filosofia digital.

Eu vou pro Carnaval de Muggia, eu vou... • Por Roberto Muggiati

 

Muggia aglomerada em carnavais passados. Em 2021, a folia só depende da vacinação em massa

À tranquila Muggia, às margens do Adriático, se agita no carnaval desde 1420.

As autoridades garantem e eu acredito piamente. Em fevereiro estarei vacinado contra a Covid. Já que não rola nada por aqui – e o mercado de peixes de Wuhan está fechado – decidi que vou passar o Carnaval em Muggia, a pequena cidade italiana origem do meu sobrenome. Quase ninguém ouviu falar de Muggia, nem mesmo os italianos – com exceção dos seus 13.299 habitantes. Acontece que Muggia não fica na “bota”, mas num naco do território italiano na cabeça da península ístria, vizinho da Eslovênia. daí a denominação de origem usada pelos heraldistas de araque contratados por meu tio Achilles para desenhar o brasão da família: “Muggia de l’Istria Veneta.” A adesão à Sereníssima República de Veneza é meritória, embora a procedência mais recente da família, antes de migrar para o Brasil em 1889, seja Stradella, nos arredores de Milão. Outra referência notável: aos vinte anos, estudante de medicina em Viena – fazendo um estágio no Instituto Oceanográfico de Trieste, que pertencia ao Império Austro-Húngaro – Sigmund Freud passa um domingo em Muggia. Numa carta a um amigo, Freud, que só pensava naquilo, comenta sobre as mulheres muggisanas: “São ruivas em sua maioria, o que não coincide nem com a raça italiana, nem com a judia...” Outro marco: vinte quilômetros ao norte de Muggia fica o Castelo de Duino, onde Rainer Maria Rilke escreveu suas famosas elegias de Duino. E James Joyce, que morou doze anos em Trieste, deve ter passado alguns domingos com Nora em Muggia.

Mas chega de literatura, vamos à folia de Muggia que é o que interessa! Dura dez dias, culminando no domingo de Carnaval com um grande desfile de carros alegóricos. Iniciado há 600 anos, em 1420, o Carnaval de Muggia guarda também um compromisso com o verde, com a agricultura e o meio ambiente, vejam aí:

https://www.youtube.com/watch?v=FgmoRz2CRA0

Considerado um dos mais animados da Europa, o Carnaval de Muggia tem a característica peculiar de incluir o desfile de alguns “defuntos” – carregados em macas alegóricas – lembrando a faceta carnavalesca do Dia dos Mortos mexicano. Este ano o domingo de Carnaval cai em 14 de fevereiro, vejam só, Valentine’s Day – o Dia dos Namorados dos gringos. 

Devidamente imunizado contra o corona, eu vou pro Carnaval de Muggia! Se Anália não quiser ir eu vou só, eu vou só, mas pro Carnaval de Muggia eu vou...

Gargalhada na escuridão

 

Polêmica nas redes sociais: a revista Vogue americana é acusada de "embranquecer" a vice-presidente Kamala Harris

 

As redes sociais criticam a Vogue. A revista preparou duas opções de capa com a primeira vice-presidente negra dos Estados Unidos.  Kamala Harris teria gostado da foto de terninho azul. A revista escolheu a outra, despojada, de tênis, um fundo rosa amarrotado. Mas a crítica mais contundente é sobre o suposto clareamento da pele.

por Clara S. Britto

A foto de Kamala Harris, a vice-presidente americana, na capa da Vogue Magazine, edição de fevereiro, está dando o que falar nas redes sociais. A Vogue pode clareado o tom de pele da Harris. 

A revista  postou duas capas, ontem, no Twitter. Em uma delas, Harris aparece de terninho. Na outra, está casual, de jaqueta, tênis, diante de um estranho fundo verde. Essa segunda opção, que vazou no fim de semana, irritou a web. O tom de pele, a iluminação ruim, o fundo amarrotado, a informalidade excessiva não agradaram. Houve quem achasse que a capa era falsa. Não era. "Capa desleixada para uma revista de moda", foi uma das críticas. A equipe de Kamala Harris teria aprovado a capa com ela de terninho azul. Mas a capa impressa foi a de qualidade muito inferior e estilo idem. A Vogue alegou que quis "capturar a personalidade e autenticidade". Ambas as fotos foram feitas por Tyler Mitchell, um fotógrafo negro, que revelou ter imaginado homenagear os anos de universitária da vice-presidente, daí a casualidade. 

Mas o jornal The Guardian registrou o estranhamento: "uma capa desbotada".  E a vice-presidente não comentou a escolha da foto. 

Fotomemória da redação: em 1977, 25 anos depois da Manchete número 1, o encontro dos pioneiros

 

por José Esmeraldo Gonçalves

A foto rara mostra Gervásio Baptista, Nelson Alves, Wilson Passos, Nicolau Drei e, à direita, Dirceu Torres Nascimento. Em abril de 1977, a redação preparava uma edição especial sobre os 25 anos da Manchete. O jornalista Joel Silveira escrevia um texto que reconstruía os bastidores do fechamento do número 1 da revista. Com um reconhecido talento para mostrar os fatos através dos protagonistas, tal como fazia nas suas grandes reportagens, Joel foi buscar alguns  "pioneiros" que ainda trabalhavam na Manchete, como a própria história viva de parte da primeira redação 25 anos depois. 

O quarteto subiu ao oitavo andar do prédio da Rua do Russell e posou junto para o registro acima. Foto relâmpago, os dois fotógrafos, Gervásio e Nicolau estavam de saída para pautas. Wilson, o  chefe da Arte da revista, tinha páginas a fazer, Dirceu e Nelson eram solicitados pela administração da editora, mesmo assim ajudaram Joel Silveira a contar a saga do número 1. 

Àquela altura, 1952, lançar uma semanal ilustrada para concorrer com a poderosa O Cruzeiro equivalia a mandar David ir à luta contra Golias sem levar pedras no alforje nem a funda para derrotar o filisteu. Manchete tinha então poucos recursos para enfrentar a revista de Assis Chateaubriand. E, de fato, com pouca publicidade, quase não sobreviveu ao primeiro ano. 

Passados aqueles difíceis primeiros meses, o potencial da revista em progresso começou a aparecer. Um bom time de cronistas, criatividade para cobrir os acontecimentos, embora ainda sem condições de fazer grandes reportagens, a vocação para o fotojornalismo e uma surpreendente agilidade para levar os fatos importantes às bancas. Em setembro de 1952, Manchete mostrou essas qualidades ao cobrir a morte do cantor Chico Alves, então o maior ídolo nacional. Foi o primeiro sucesso de vendas. Em 1954,  a crise institucional, a morte e o enterro de Getúlio Vargas, com o país em estado de comoção, resultaram em grande repercussão. Era como se a Manchete estivesse finalmente se apresentando aos leitores. Em 1955, em outro acontecimento marcante, a morte de Carmen Miranda, Manchete mostrou mais uma vez a capacidade de chegar antes às bancas das principais capitais. Nos anos seguintes, a industrialização do Brasil, os bens de consumo desembarcando nos lares da classe média em ascensão e gerando publicidade, a extraordinária cobertura da construção e da inauguração de Brasília, as reportagens, o fotojornalismo, a qualidade gráfica, a agilidade e a reforma editorial liderada por Justino Martins foram os gatilhos que levariam a revista a superar O Cruzeiro já na virada dos anos 1960. E os "pioneiros" fotografados naquela tarde de abril de 1977, no oitavo andar, simbolizaram as centenas de profissionais que integraram as redações que tornaram isso possível. 

O atropelamento e a morte de Otto Maria Carpeaux numa sexta-feira de Carnaval • Por Roberto Muggiati

Otto Maria Carpeaux
Foto Manchete

O primeiro não foi necessariamente causa do segundo, final e irreversível. Houve um hiato de três ou quatro anos entre os dois acontecimentos. Colaborador mais assíduo da série “As obras-primas que poucos leram” – publicada semanalmente pela Manchete entre 1972 e 1977 – Otto Maria Carpeaux costumava entregar pessoalmente seus textos na redação, geralmente a mim, secretário e depois editor-chefe. Ao contrário do que possa parecer, isso não implicava nenhum convívio ou papo literário. Ele meramente levava seu artigo à redação. Postava-se à minha frente do outro lado da grande mesa de edição, mudo, fazendo uma última leitura do texto impecavelmente datilografado por sua mulher, Hélène Silberherz (1899-1988), cantora que conhecera em Viena e com quem se casou em 1930, aos trinta anos. Inseria uma ou outra palavra com caneta esferográfica em sua letra miúda e serrilhada. Nas poucas vezes que falou comigo, mostrou um problema acentuado de dicção, as mandíbulas emperravam. Apresentava-se sempre elegante, de terno e gravata, com exceção da vez em que foi insolitamente atropelado diante do prédio do Russell, quando os carros ainda trafegavam em direção ao centro da cidade. O motorista freou antes de tocar levemente no escritor distraído, que foi ao chão, num tombo em câmera lenta sem maiores consequências. Dois homens da portaria o ampararam até a redação. Carpeaux estava inteiro e ficou amuado com todos aqueles cuidados. Desvencilhou-se, espanou com a ponta dos dedos a poeira que ainda restava sobre as ombreiras do paletó e tirou o texto da pequena pasta de couro. 

Carpeaux escreveu a maior parte dos 200 artigos da série. Não só explicou admiravelmente ao leigo clássicos como O castelo, de Kafka; Crime e castigo, de Dostoievski e Madame Bovary, de Flaubert, como mostrou sua versatilidade ao analisar o romance cult de J.D. Salinger O apanhador no campo de centeio. O mais notável é que só aprendera o português aos quarenta anos de idade, quando chegou ao Brasil em 1939, fugindo do nazismo. 

Judeu, nascido Otto Karpfen em Viena em 1900, participou ativamente da vida cultural da Áustria e da Alemanha, antes que a ascensão do hitlerismo começasse a lhe trazer problemas. Convertido ao catolicismo em 1933, acrescentou “Maria” ao nome e afrancesou o sobrenome para Carpeaux. Com a anexação da Áustria pela Alemanha, Carpeaux e a mulher foram obrigados a fugir, deixando para trás a mãe (o pai já tinha morrido) e levando consigo apenas um missal. Depois de um breve período em Antuérpia, na Bélgica, o casal pegou um navio para o Brasil, justo quando a Segunda Guerra se iniciava, com a invasão da Polônia pela Alemanha em 1º de setembro de 1939. Excepcionalmente dotado para línguas – falava alemão, francês, italiano, inglês, catalão, galego, provençal, servo-croata e latim – em um ano aprendeu e dominou o português. Por seu saber incomparável, Carpeaux traria, nas quatro décadas seguintes, uma contribuição vital para a cultura brasileira, em projetos individuais e coletivos. Sua predominância na série da Manchete é apenas uma amostra da incrível capacidade de trabalho. 

Eu já não o via mais desde que a série terminara em 1977. Na sexta-feira, 3 de fevereiro de 1978, estou na Praça Tiradentes com minha mulher, Lena, bisbilhotando a explosão do Carnaval gay, que costumava abrir com o Baile da Paulistinha. O lugar mais improvável para saber que Otto Maria Carpeaux – o homem que falou com Kafka em Berlim – morrera de um ataque cardíaco. A notícia foi trazida pelo Cony, que tinha ido ao enterro naquela tarde. Involuntariamente, Cony, Lena e eu – com olhares vagos para a folia ao nosso redor – fizemos um minuto de silêncio.

Há um ano, o vírus Sars-Cov-2 fazia a primeira vítima. Um organismo microscópico mudou o planeta para sempre

O mercado de Wuhan pode ter sido o ponto zero da pandemia global. Foto Twitter

Há um ano, em 10/1/2020, morria a primeira vítima oficial da Covid-19. Um homem de 61 anos, frequentador assíduo do mercado de Wuhan, cidade de 11 milhões de habitantes. Mas provavelmente o mundo jamais saberá quem foi a verdadeira vítima número 1. O vírus pode ter aparecido meses antes.

Infectologistas chineses constataram que o SARS-CoV-2, identificado em novembro de 2019 chegou tão devastador que já deveria estar circulando há algum tempo.

O nome da primeira vítima jamais foi divulgado pelas autoridades que anunciaram o óbito no dia seguinte.

O SARS-CoV-2 é medido em nanômetros, algo como um bilionésimo de um metro, tamanho inimaginável para um leigo, mas foi capaz de contaminar o planeta. E veio para ficar.

A OMS contabiliza hoje 1 919 126 mortes no mundo. Um esforço sem precedentes dos cientistas de vários países fez com que vacinas fossem desenvolvidas em tempo recorde. Surgiu a esperança. Mais de 50 países já estão em campanhas de vacinação.

O Brasil, por culpa de um presidente desequilibrado que debocha do vírus e politiza a tragédia, ainda patina. A contagem de mortos ainda avança mais do que as providências do governo genocida,

Da série Duelo no BLOK Corral • Por Roberto Muggiati

 

1975: Magalhães Júnior vs. João Antônio

Magalhães Júnior. Foto de Antonio Rudge/Manchete

Na Rua General Glicério tem uma espécie de pombal, uma caixinha com portinhola de vidro, destinada à doação ou troca de livros. Nunca encontrei algo que me interessasse ali, mas no último sábado foi diferente. Peguei logo a edição de bolso de Malagueta, Perus e Bacanaço, que João Antônio publicou em 1963 aos 28 anos. Tinha meus motivos pessoais: João Antônio trabalhou comigo na Manchete. Dez anos depois de publicar o elogiado livro de estreia, casado, com um filho pequeno, ele ganhava a vida como repórter da revista. Literatura – especialmente do seu tipo – não enchia a mesa de ninguém nesse país, particularmente nos tempos da ditadura militar. Amargurado, queima seu tempo e talento a escrever textos banais na semanal ilustrada das capas com mulheres bonitas, da qual me tornei o editor-chefe a partir de 1975. As matérias dos repórteres são reescritas por redatores mal-humorados, o R. Magalhães Júnior era o pior deles. Uma tarde, alto e bom som, na presença de toda a redação, ele achincalha um texto escrito pelo elogiado cronista do submundo, herdeiro de João do Rio e de Lima Barreto. João Antônio submete-se à humilhante reprimenda do Magalhães em silêncio. Ao voltar para casa, tem um surto de violência e quebra o apartamento inteiro. É imediatamente internado no Pinel, o manicômio de nove entre dez intelectuais cariocas.

A vida de João Antônio tomou outros rumos. Largou mulher e filho, viveu na Alemanha com uma bolsa de estudos e, ao voltar, concentrou seus esforços exclusivamente na literatura. Isolado como um eremita num apartamento na Praça Serzedelo Correa, em Copacabana, sua morte, aos 59 anos, só foi descoberta quinze dias depois.

Já o irascível – e, em raríssimos momentos, doce Raimundo Magalhães Júnior, morreu em 1981, aos 74 anos, atropelado quando atravessava teimosamente as pistas largas do Flamengo diante do prédio da Manchete. Para mim, foi um suicídio acidental. Dias antes, ao enfiar na cabeça a boina basca para ir embora, Magalhães confidenciou para mim: “Muggiati, que saber de uma coisa? Estou cansado. Acho que já vivi demais...”

1974: Maurício Gomes Leite vs. Sebastião Uchoa Leite

Sexta-feira, dia 25 de fevereiro de 1974, a redação do Russell a todo vapor fechando a matéria do pavoroso incêndio do Edifício Andraus, em São Paulo, ocorrido na véspera. Todo mundo fica com os nervos à flor da pele nestas ocasiões. 

Mauricio G. Leite

Sebastião Uchoa Leite 

O chefe de redação é o mineiro Maurício Gomes Leite (seu apelido: Maurício Gomes Leiaute), que tenta agilizar o fechamento das páginas para a gráfica. Tem um redator novo, uma espécie de estranho no ninho, com quem Maurício implicou desde o primeiro minuto. Por acaso seu sobrenome coincide com o do Maurício: Sebastião Uchoa Leite. É realmente uma figura fechada no seu universo e poeta de qualidade, não tem a menor paciência para fechar leiautes. Por um motivo fútil qualquer, Maurício e Sebastião começam a bater boca na redação e imediatamente vão às vias de fato, sendo separados pela turma do deixa-disso. Sebastião é sumariamente demitido. Maurício, das facções godardianas da crítica de filmes de BH, havia estreado como diretor do cinema novo em 1968 com A vida provisória. 

Em 1977 o visitei em Paris num pequeno apartamento ao lado da Torre Montparnasse, casado com a filha do Ministro das Relações Exteriores Azeredo da Silveira e com um bebê recém-nascido, que chorava sem parar. Graças ao sogro, tinha arranjado um emprego de tradutor na Unesco. 

Segundo um texto recente de seus camaradas cinéfilos mineiros, Maurício teria morrido em Paris sozinho e amargurado, em 1993, aos 57 anos. 

Já Sebastião Uchoa Leite, fez carreira discreta de poeta conceituado e morreu do coração aos 68 anos. Ignoro se foi cremado ou sepultado, mas, previdente, desde os tempos da Manchete ostentava já o seu epitáfio, assumindo toda o seu estranhamento social: “Aqui jaz, para o seu deleite, Sebastião Uchoa Leite.” 

Na capa da Time: e o fuhrer cumpriu a ameaça

No fundo da alma...

 

Mídia brasileira dá espaço para o lado podre da força

 

Reprodução Twitter

A CBN tem um programa chamado "Liberdade de Expressão", que durante muito tempo reuniu para debates sobre temas atuais os jornalistas Carlos Heitor Cony e Arthur Xexéo. Atualmente, a atração dá tempo igual para debatedores com opiniões opostas. Quando o tema é política, os mais obtusos bolsonaristas desfilam barbaridades na rádio. É a tal prática de "ouvir os dois lados", que legitima a ofensiva da ultra direita em sua campanha antidemocrática. O Capitólio tupiniquim é logo ali. A CBN é apenas um exemplo. Globo News, CNN Brasil, Folha, o Globo fazem o mesmo tipo de jornalismo declaratório. A página 3 do Globo em alguns dias da semana abriga certos colunistas que parecem saudosos do autoritarismo e que se arrepiam ao ouvir falar em combate ao racismo, à desigualdade, à função social do Estado ou qualquer coisas que conteste os dogmas do neoliberalismo selvagem.   

Anvisa leva vacina para interrogatório

Deu ruim por Rio

 

Notas estupidamente geladas...

 

Funcionários do Ministério da Saúde e da Anvisa chegando para analisar a vacina Coronavac

 

A tropa segue o general Dureza que, parece, está na frigideira. O militar quis dar duro com jornalistas em coletiva, mas afinou diante do sociopata chefe. Levou um esporro e ainda recebeu o recado de que "não dá conta de mais nada".  Reprodução Web

Drogas legais dos anos dourados • Por Roberto Muggiati

 Na sociedade de consumo do pós-guerra consumia-se de tudo indiscriminadamente. Mas a indústria farmacêutica foi um capitulo à parte. Fortalecida durante o conflito no atendimento aos feridos em combates, ele teve de partir para a conquista de um mercado de cidadãos teoricamente saudáveis e impingir a eles mil e um elixires e poções, ainda que para a cura de males imaginários. Não havia rigor na exigência de receitas e assim várias drogas, hoje consideradas ilegais, eram vendidas livremente. 

Lembro algumas da minha juventude em Curitiba. Para ficar acordado e manter a mente ágil à véspera de provas, particularmente no vestibular, recorríamos às famosas “bolinhas”. Eu tomava muito Pervitin, usado contra cansaço, sensação de fome e de sono. sede e medo. Era uma metanfetamina um estimulante do sistema nervoso central. Durante a Segunda Guerra, Hitler mandou soldados drogados para o front. Na ocupação da França, teriam sido dados às tropas 35 milhões de comprimidos de Pervitin, apelidado de "chocolate de tanque" ou "pílula de Hermann Göring". Às vezes, para acelerar o efeito, a substância era injetada nas tropas. 

Quando tomava Pervitin, geralmente eu não passava a noite acordado a estudar, mas dava longas palestras sobre a história do jazz na entrada do Cine Avenida a amigos incautos que passassem por ali. Tomava da palavra e não a largava mais.

Quem gostava de viajar no barato do éter e não encontrava lança-perfume na entressafra do Carnaval, recorria ao Kelene, um spray usado para exterminar o “bicho geográfico”, uma espécie de bicho-do-pé contraído nas areias da praia.

Mas o campeão das drogas legais dos anos dourados foi o popular inalante de benzedrina, lançado comercialmente em 1933 nos Estados Unidos como um descongestionante nasal. Raro era o adolescente da minha época – vivi os anos 1950 entre os doze e os 22 anos de idade – que não carregava no bolso aquele tubinho plástico branco com uma tampinha. Seu uso não deixava de ser anti-higiênico, guardando resíduos de muco nasal, mas era usar e não largar mais. Músicos de jazz e beatniks iam direto à fonte: quebravam o tubinho e mascavam a tira de papel embebida em benzedrina, ou a misturavam a vinho ou a uisque. Existe uma história associada a Charlie Parker, de um grupo de músicos que passou a noite numa cabana ensaiando e ingerindo benzedrina. Ao amanhecer, um deles olhou pela janela e viu o chão todo branco. – Ihh, pessoal, esta noite nevou.

Era apenas o monte de cartuchos de inalante descartados durante a jam session.

Joan Burroughs, a mulher do escritor beat William Burroughs, era viciada em “benny” (a gíria para benzedrina) e mobilizava dezenas de amigos para comprarem todo o estoque de inalantes das farmácias da cidade. Joan morreu aos 28 anos no México durante uma festa maluca ao levar um tiro na testa quando brincava de Guilherme Tell com o marido William equilibrando uma taça de bebida na cabeça.

Esta lembrança foi motivada pela quantidade de cenas – nos filmes noir que tenho visto durante o confinamento – em que os vilões aparecem cafungando inalantes de benzedrina. Aqui vão algumas amostras. Sniff, sniff... 

Lee Marvin em Um sábado violento (1955).

Gary Merrill em Passos na noite (1950)

Richard Basehart na sua drugstore e o anúncio do inalante Vick (“Respiraqção Mais Confortável”) à direita, em Tensão (1949).

Vai começar a vacinação vip... Você já recebeu o sua pulseira-convite?

Reprodução do Twitter. 6/1/2021

por O.V.Pochê 

E o Braziu? Dizem que empresários pretendem organizar a vacinação privê. Imagino que acontecerá em áreas vips como o Golden Room do Copacabana Palace, no Rio, e o Fasano, em São Paulo. Segundo se comenta, a pulseira para adentrar ao local custará 5 mil euros, sem recibo. Os organizadores pedirão que o pagamento seja feito em espécie ou bitcoin para facilitar transferências das propinas que viabilizarão a compra privilegiada de insumos para o empreendimento e uma eventual lavagem do dinheiro arrecadado. Uma promoter organizará shows para distrair os convivas no decorrer do procedimento. A vacina será importada da Índia, de um reparte premium reservado para marajás e maranis. A seringa a ser utilizada foi desenvolvida pela Cartier. O algodão é egípcio de fios longos. O antisséptico vem do Reino Unido, do mesmo fornecedor dos Windsor. Limusines blindadas transportarão os convidados. 

Os profissionais de saúde também serão recrutados no Reino Unido. Uma pesquisa comprovou que o público-alvo da vacinação privê fica mais à vontade com um staff de "nurses" vindo da terra de Florence Nightingale.

Como parte de uma ação de "responsabilidade social" planejada pela promoter do evento, os convidados, após a vacinação, darão entrevistas mostrando a importância do imunizante e pedindo aos brasileiros que tenham fé e que o dia do povão chegará. Em breve estará disponível a vacina "Pátria Amada" desenvolvida em parceria dos laboratórios do Exército com cientistas do Haiti, aditivadas com cloroquina e ivermectina, com eficácia de 17% e recomendada pela Anvisa.  

Essa vacina, a "Pátria Amada", virá com o selo da qualidade "La garantía soy yo".

Em 10 meses, Brasil perdeu 55 jornalistas para a Covid-19

O Brasil está em segundo lugar no mundo nas estatísticas de jornalistas mortos por Covid-19. São 55 vítimas. O Peru lidera o triste ranking com 93. Em todo o mundo, 600 profissionais de imprensa foram vítimas fatais da pandemia nos últimos 10 meses.  Os dados são da Press Emblem Campaign (PEC), com sede em Genebra. "Os jornalistas saem para informar e estão particularmente expostos ao vírus. Alguns deles, especialmente 'freelancers' e fotógrafos, não podem trabalhar apenas de casa", comentou o secretário-geral da PEC, Blaise Lempen, em um comunicado oficial.

Putsch fascista em Washington

 

Reprodução Twitter

As cenas do ataque ao Capitólio pela tropa fascista de Donald Trump foram impressionante mesmo. Uma invasão anunciada. Há dez dias, Trump convocou publicamente o protesto e pontou que seria "selvagem" e "feroz". Poucos minutos antes da invasão, o republicano insuflou manifestantes a se dirigirem ao prédio do Congresso. Há dois dias, apoiadores de Trump avisaram nas redes sociais que tentariam ocupar o Capitólio. "Nós, o povo, devemos ir ao gramado e degraus do Capitólio dos Estados Unidos e dizer ao Congresso #DoNotCertify (#NãoCertifique)", postou um certo StopTheSteal .

Com tanto aviso, surpreende a fragilidade do aparato de segurança do Capitólio. A turba entrou no prédio inicialmente sem enfrentar resistência. No hall, em fila, parecia que os primeiros invasores iam fazer uma visita guiada. Lá dentro, começou o quebra-quebra e enfrentamento à guarda legislativa. Só com o caos instalado chegou o reforço policial. 

A pergunta que será feita nos próximos dias: qual a real intenção de Trump? 

Como o nosso Jânio Quadros ao renunciar, Trump esperava o apoio das Forças Armadas, que não veio/